¡pues las soleares más!

Se habla ahora mucho de los tuits, de poder condensar en 140 caracteres pensamientos e ideas. También de la belleza de los microrrelatos, o de la sutileza de los haikus. Ay, pero como las soleares, ninguna.
En la compilación del padre de los Machado hay auténticas joyas

Cuando por la caye boy,
mejores mosas que tú
con la punta er pié les doy

*

Cuando te bie en la cama,
a mi corason de ducas
se le cayeron las alas

*

Anda y no presumas más.
Si t'has de tirá ar poso
¿Pa que miras er brocá?


(Machado apunta que ducas son penas)

Músicos folk tumbados en la hierba

De las mejores cosas que hay en el mundo es estar tumbado en la hierba. Emma Hartley firma un blog musical muy interesante (Mike Scott, el de los Waterboys, lo recomienda) y ha recopilado en este post una galería de músicos de folk que aparecen en las portadas tumbados en la hierba. Y saca unos cuantos.

Además de ser una compilación divertida, es un buen lugar para descubrir algunos nombres nuevos. Y no os perdáis los comentarios a cada foto, que tienen una especial gracia.

Maurice Sendak: la importancia, en literatura infantil (y en todo), de no pensar que los niños son idiotas

Me cuentan que la fila para firmar más larga de la Feria del Libro de Madrid la provocó un tal Geronimo Stilton, que es un presonaje imaginado disfrazado de rata. Al autor de la rata y de los libros que protagoniza nadie le conoce.
Mientrasm, me acuerdo de que hace unos días ABC publicaba una bella necrológica (sí, pueden ser bellas) firmada por Andrés Ibañez, sobre el literato infantil Maurice Sendak, conocido por Donde viven los monstruos.

Además de un repaso por sus mejores obras (me muero de ganas por conseguir Bumble-ardy), Ibañez da en la clave del éxito de Sendak: los niños no son tontos, no les vale cualquier cosa con colores vistosos.

Todo el mundo conoce los dibujos de Maurice Sendak, encantadores y al mismo tiempo llenos de expresividad y de fuerza. Sus animales son recios, realistas. Los rotros fijan en nosotros rictus y gestos de rara intensidad. El ritmo virtuoso de su plumilla logra el carácter atemporal de los grabados antiguos.

Maurice Sendak se tomó a los niños en serio. Quiso hablarles también de esas cosas que todos los niños viven y todos los niños temen pero que muchos adultos fingen ignorar. Sus libros no son realmente pesadillas, sino manuales para librarse de pesadillas. Como las óperas de Mozart, que, no por casualidad, era su compositor favorito.

Las cosas que me importan me importan más que nunca

Enlace a La vida con música, que Antonio Muñoz Molina publica en su blog Escrito en un instante.

Buen título para un blog.

Tiene un arranque sensacional

Algo me pasa con los años: las cosas que me importan me importan más que nunca, las que me gustan me gustan cada vez más: el amor de las personas que quiero, la música, la literatura, el arte, la emoción de descubrir

Para después contar con una especial delicadeza y ternura una par de pequeñas satisfacciones mediante dos descubrimientos: una lectura en el metro y un nuevo guitarrista en el concierto de su club de jazz habitual.  Por elegir uno me gusta más el segundo, por ser compartido con su cuadrilla y por citar a John Coltrane.

Esta mañana iba en el metro y aprendí el mecanismo mediante el cual el agua asciende desde las raíces hasta lo más alto de los árboles. Lo aprendí en un libro que encontré hace unos días en la biblioteca pública, The Trees in My Forest, de Bernd Heinrich, un biólogo que cuenta con apasionamiento y claridad su vida en el bosque en el que tiene una cabaña, heredero inevitable y confeso de Thoreau en su lago de Walden.

Y por la noche, en Smoke, con amigos llegados de España, otro hallazgo: el cuarteto del batería Pete Zimmer, con un guitarrista que es habitual en el club, Peter Bernstein, y un saxo tenor prodigioso, George Garzone. Pete Zimmer lleva gafas de concha y tiene una cara redonda de estudiante modelo. Con qué arte toca la batería, sin avasallar a los otros músicos, pasando en un solo compás de la lentitud a la velocidad, a la vez rotundo y sin esa propensión al exhibicionismo truculento que algunos baterías creen imprescindible. Tocan My One and Only Love y sin decirnos nada nos miramos acordándonos de cómo tocaban esa canción John Coltrane y Duke Ellington, cómo la cantaba Johnny Hartman. Tocan una composición de Garzone a la memoria de Charles Mingus, The Mingus I Knew. Y cuando en medio de una larga improvisación Garzone cita rápidamente la melodía de You Don’t Know What Love Is también es como si nos incluyera en un secreto.

Quizá el final, cuya cita me apunto, desluce un pelín la belleza del texto por recordar heridas que debe tener el autor.

Volviendo a casa me acuerdo de esas palabras de Nietzsche: “la vida sin música es un error”. Y de otras de Shakespeare, creo que de Julio César, que me hacen pensar con más extrañeza o lástima que rencor en ciertas personas: “qué poca música en sus almas”. 

Un buen tío

La canción de Refree podría haber sido una buena banda sonora en el caso hipotético de adaptar al cine un bello post que floreció en el Huerto Cerrado.
Aquí dejo una versión con Silvia Pérez Cruz y una grabación de los Concerts Privats en la que da ganas de haber estado allí.
Este estilo de grabación de conciertos en lugares distintos de los habituales está dando frutos muy interesantes. Así no hay que dejar de visitar La Blogotheque y sus concert à emporter, y la sección Aquí te pillo aquí te grabo de El Mundo.



Aquí el vídeo oficial

Silencio de amor

Phillipe Claudel es un escritor francés (premio Goncourt, por cierto, y en España editado por Salamandra) que además es director y guionista de dos sublimes películas: Hace mucho que te quiero y Silencio de amor.

La primera es una grandísima película, pero de un dramatismo intenso. Y hoy no tengo el cuerpo para eso.

No es el caso de la segunda. Silencio de amor se llama realmente Tous les soleils (todos los soles), pero el distribuidor español ha decidido que la traducción sea Silencio de amor. Esto de cambiarles el título a las películas en España es una práctica habitual, casi folklórica diría, que ha tenido casos como Sonrisas y Lágrimas (The sound of music), o una de Al Pacino que se llamaba Carlito's way y que se transformó en Atrapado por su pasado.

Pero en este caso el cambio de título es idóneo, casi que el autor debería valorar adoptarlo como tal.

En Silencio de amor, Alessandro es un profesor italiano de música barroca que vive en Estrasburgo. Con esta frase ya bastaría para recomendar la película, pero hay más.

El caso es que Alessandro vive con Irina, su hija adolescente de quince años y su hermano que insiste en solicitar el asilo político desde que Berlusconi llegó al poder.

La gran personalidad de Steffano Accorsi (Alessandro) llena la película. Sostiene y se esfuerza en cuidar a su hija y su hermano, disfruta de una preciosa amistad con una simpatica pandilla, en su trabajo es un apasionado que, claro, apasiona a sus almunos, y aún tiene tiempo de participar en una especie de ONG que se dedica a leer novelas y poesías a enfermos de los hospitales, actividad que le procura más amistades muy interesantes.

La clave es que es viudo desde pocos meses después del nacimiento de Irina, y como es normal, recuerda a su mujer, tiene fotos suyas, y durante la película se poner de manifiesto que algún intento de relación sentimental no ha fructificado.

Pero aquí viene el error del distribuidor español de la película, que no estuvo igual de acertado que con lo del título: se empeña en decir en el resumen de la contraportada del dvd que la vida de Alessandro está coja y que estar tan pendiente de su hija y su hermano le impide una vida plena porque no liga, vamos.

Y es que no hace falta insistir, y la película no insiste en que Alessandro se ennovie. Sólo el final abierto permite que el espectador decida, se imagine, haga una lectura creativa.

Insisto  en lo acertado del título porque describe verdaderamente el valor de la película. Se trata de una historia suave, sin alaracas, sin estridencias. Porque el amor verdadero está lleno de silencios. Lo contrario es más propio de comedietas de usar y tirar. En Silencio de amor prima el diálogo. Aún asi Phillipe Claudel, novelista él, no ha descuidado la imagen ni mucho menos:  las localizaciones de la ciudad de Estrasburgo son de una grandísima belleza. Se trata de una película de sentimientos humanos y de propuestas antropológicas. Acompaña mucho la música interpretada por un conjunto de música antigua y las referencias poéticas.

Me alegré tanto de que Boyero y los cursis de cinemanía pusieran a parir esta película, que era una de mis preferidas sin verla.

Silencio de amor es una gran película que, sin moralina, invita a mirar la propia vida con calma.

Ser músico y tener familia: This is the kit (y encima sonar bien)

Esto de las nuevas tecnologías de comunicación tiene su aquél.
Hace tiempo se descubrían nuevos grupos en la radio, en conversaciones con el compañero de cole con hermanos mayores, y más tarde en conciertos en pequeños locales. ¡Ay! ¡qué tiempos! No me voy a poner como la del anuncio de Nenuco (ver posts anteriores). Ahora eso de las redes sociales resulta que a veces sirve para algo, y entre mucha morralla aparece algo de información interesante. Hace unos días leí un "tuit" del grupo The National (exquisito grupo y muy recomendable si es que no los conoces) que recomendaba a This is the kit. Detrás de este curioso nombre se esconde Kate Stables y sus amigos. Muy en la línea perroflautismo (esto se lo he cogido al blog En Compostela que me hizo mucha gracia en un post en el que publicaba un vídeo de  Edward Sharpe and the Magnetic Zeros, y que también le agradezco haberme descubierto este grupo), pero con duende. Una especie de folk, con una voz personal y dulce. Además toca el banjo fenomenal. Y lo mejor es que sale con su hija y su marido grabando canciones en casa. Me parece que Kate no ha visto el vídeo de Nenuco...

El trabajo más duro del mundo, es el mejor trabajo del mundo

En la línea del post anterior, mi socia me envía este vídeo.

Lo ha realizado P&G que es un gigante empresarial, de estos que van fagocitando marcas de detergentes y demás. Pero desde luego el vídeo es muy bueno. Me gusta el ritmo que tiene. Y yo casi me emociono, oiga. (estas cosas no se hacen...)

¡Tiene que haber algo más!

"Adios al cine, las fiestas (yo siempre creo que dice "las siestas"), la cenas románticas... pero hay momentos que lo cambian todo", dice un anuncio de una clásica colonia para bebés. (Por cierto, hay versión masculina, en la que el chorbo, llega a casa después de trabajar y echa de menos el partido con los amigos, los conciertos y los planes improvisados. Yo personalmente me siento identificado con los dos).

En ese momento, te has girado, y con una sonrisa capaz derretir un imperio, has dicho "¿sólo por eso? No ¡tiene que haber algo más!"
A mí me sonó a toque de carga del general más carismático de la historia.
Chica, yo contigo me voy al fin del mundo.

La fusta de la desgracia

Me acaban de recordar un extracto de Zweig en la biografía de María Antonieta

Sin la irrupción de la Revolución, sin la prueba a la que fue sometida, nunca ella misma, Maria Antonieta, reina de Francia, habría sido y experimentado quién fue. Porque forma parte de la suerte o la desdicha del hombre medio no sentir por sí mismo necesidad alguna de medirse, no sentir la curiosidad de hacerse preguntas acerca de sí mismo, antes de que el destino se las haga: deja dormir sus posibilidades dentro de sí sin emplearlas, deja atrofiarse sus verdaderas dotes, ablandarse sus fuerzas como músculos que jamás se ponen a prueba hasta que la necesidad los tensa para una verdadera defensa. Un carácter mediocre tiene que ser sacado de sí mismo para ser todo lo que podría ser, y quizá más de lo que él mismo sospechaba y sabía; para eso, el destino no tiene otra fusta que la desgracia

Ofréceme la Torre Eiffel ¿de qué me valdría?

Concierto "para llevar" de los franceses Zaz.
Qué maravilla de voz, capaz de derribar a cualquiera